佩斯卡拉港的胜利欢呼声能把海浪推回去。

当彼得骑着马，驮着着那不勒斯国王拉迪斯劳缓缓穿过破损的城门时，看到的正是港口炸开了锅式的庆祝。

广场上挤成了沙丁鱼罐头。

渔民扔掉了渔网，工匠抛下了工具，妇女们把围裙解下来当旗帜挥舞。

孩子们在人群腿间钻来钻去，尖叫着谁也听不懂的歌谣。

酒馆老板把库存的酒桶全滚了出来，木塞砰砰地起开，酒液哗啦啦的倒入一个个战士的碗里。

“白发！白发！”有人开始喊。

作为这座港口城市名义上的占领者，白色疤痕的领袖，罗伯特刚摘下头盔，那头银发在夕阳下像融化的白银。

他脸上还沾着血和泥，却笑得像个第一次偷到苹果的男孩。

士兵和市民们把他举起来，抛向空中，接住，再抛。每一次上升，欢呼声就高一度。

康拉德和他的灰烬审判骑士们站得笔直，像一排烧焦但绝不倒下的树。

他们没加入狂欢，只是守着俘虏营的入口，但每张盔甲下的脸都松动了。浩克正用缠着绷带的手搂着巴雷特的脖子，两人共用一只木杯喝酒，酒液从嘴角流下来，滴在锁子甲上。

“我们赢了！”

浩克吼得比港口的炮还响，“他妈的！我们真的赢了！”

巴雷特呛了一口酒，边咳边笑：“轻点，我耳朵还在呢……不过你说得对，他妈的赢了！”

而港口士兵和市民们欢快庆祝的氛围不同，离广场两百步的空地上，一千两百名被俘的那不勒斯士兵跪成一圈。

他们的武器堆在旁边，像一座绝望的小山。

旗帜被踩进泥里，盔甲上沾着干涸的血和同伴的呕吐物。

没人说话，只有压抑的抽泣和牙齿打颤的咯咯声。

一个年轻士兵，可能还不满十八岁，正盯着自己发抖的手看。那双手三个小时前还握着长矛，现在空着，掌心全是汗。内心充满了对未知命运的恐惧。

他旁边是个胡子花白的老兵，闭着眼，嘴唇在动，可能在祈祷，也可能在诅咒。

拉迪斯劳被彼得托在马背上，王冠早就掉了，金线刺绣的外袍被扯开大口子，露出里面的衬衣。他不敢抬头，因为每次抬眼，看到的都是自己子民的脸，那些曾经向他欢呼的脸，现在正朝他吐口水。

“叛徒！”

“暴君！”

“看看你那样子！像条被踢的狗！”

这些谩骂让拉迪斯劳僵住了，他一直以为自己是贵族和教会口中的“宽宏者”。想不到自己在普通人眼里竟然是这样的形象。

眼泪顺着脸颊往下淌，彼得低头看了一眼。他没说话，只是轻轻拉了拉缰绳，继续前进。

欢呼声小了一点。

人们盯着那个骑马，头戴鹰盔的男人，他肩头立着一只巨大的金雕。雕的翅膀半张着，每根羽毛都镀着夕阳的金边，眼睛是琥珀色的，看人的时候像能把灵魂挖出来称重。

“那是谁？”有人小声问。

“荷鲁斯。”旁边的人用敬畏的语气说，“影月苍狼的团长。帮助我们击败那不勒斯人的英雄。”

“对啊，对啊

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