刀。可惜，手术刀在遇到大铁锤时通常会折断。这次您碰上了皇家海军的铁板，这不是战术的失败，是吨位的失败。这盒雪茄留给您消消气。我知道您最近压力很大，尤其是有那样一位喜欢微操的上司。

真诚地希望，在未来的某一天，我也能有机会称呼您一声「陆军元帅阁下」一一如果柏林那位歇斯底里的小胡子下士允许的话。毕竟，像您这样优秀的军人，不应该被埋没在一个疯子的咆哮声中。

祝好运。

—您忠诚的敌人，（亚瑟&183;斯特林）1940年6月7日夜，于勒阿弗尔指挥室里死一般的寂静。副官和参谋们虽然没看到信的内容，但他们能感觉到自家将军身上散发出的那种如同实质般的低气压。

古德里安的手在颤抖。

那是愤怒，是羞辱。

「北非？简直是无稽之谈。」

古德里安的第一反应是嗤之以鼻，嘴角轻蔑地冷笑。

隆美尔是第7装甲师的指挥官，这里是法国。

而北非？那是墨索里尼的游乐场，跟德国国防军有什么关系？

至于元帅？更是让他觉得荒谬。

作为闪电战之父，作为横扫波兰和法国的帝国利刃，谁能阻挡他的晋升？

他的第一反应那不过是亚瑟对他这个「失败者」的羞辱。

「低劣的心理战。典型且傲慢的英国式幽默。」

古德里安摇了摇头，手指微微发力，准备将这张写满了胡言乱语的信纸揉成一团。

至于给隆美尔看？完全没必要。

那个不知疲倦的战争狂人此刻正忙着收拢第7装甲师的残部，满脑子想的都是如何南下，去巴黎的凯旋门下用法国人来洗刷在勒阿弗尔吃到的耻辱。

但就在那一秒。他手里的动作下意识地停了下来。

一股毫无来由的寒意顺着他的尾椎骨寸寸上爬，瞬间钻进了后背的军服里，让他汗毛竖立。

这个英国人————这个斯特林————他在阿河防线算准了停止进攻的命，他在勒阿弗尔算准了海军的炮击时间。

他算准了一切。

如果这不仅仅是疯言疯语呢？

万一————对方说的都是对的呢？

如果这个英国人真的知道某些连柏林最高统帅部都还没来得及拟定的未来————那意味着什么？

这不仅仅是一封信。

这感觉就像是—对手手里拿着剧本，正坐在观众席上，冷冷地看着他们在舞台上卖力地表演。

那就不是挑衅，那是上帝的判决，那是命运。

「将军————」参谋长小心翼翼地开口，「要把它作为情报上交吗？」

「上交？上交给谁？盖世太保吗？」古德里安猛地转过身，将那封信揉成一团，紧紧地攥在手心。

他的眼神再次凶狠得像一头受伤的狼。

「如果让柏林知道这封信的内容，我们只会沦为其他人的笑柄，或者上军事法庭！」

「其他人会以为我们怕了英国人，或者是在为失败寻找开脱的理由。」

他深吸了一口气，强迫自己冷静下来。然后，在所有人的注视下，古德里安从盒子里拿起一根雪

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