出一阵低沉的骚动。

那是一种被重锤击中胸口的声音。

「他在弗尔内的那场阻击战中受了重伤。」亚瑟的声音低沉，「就是在那天，在担架上，他抓着我的衣领，把第一营的指挥权交给了我。他命令我把这帮兄弟带回家。」

「他熬过了弗尔内的炮火，熬过了撤退路上的颠簸，甚至熬过了该死的英吉利海峡。」亚瑟看着手中的酒杯，眼神晦暗不明，「但伤口感染最终还是带走了他。他是个硬汉，他坚持到了看见多佛尔白崖的那一刻。」

「他看见了家。但他没能登上去。」

几名年轻的近卫团中尉红了眼眶，低下了头。

「把头擡起来。」亚瑟的声音突然变得严厉，像是一记鞭子抽在空气中。

「他坚持到了最后一刻，直到确认所有人都上了船。」

亚瑟举起手中的酒杯，高高举过头顶。「他没有死在逃跑的路上。他死在冲锋的路上，，。

「对于近卫军来说，这是最好的归宿。他不是一个失败者，他是一个归队的英灵。」

「敬爱德华&183;霍克少校。」

没有人说话。

亚瑟手腕翻转。

哗啦那杯昂贵的、金黄色的波尔罗杰香槟，被他缓缓倒在了地板上。

紧接着，赖德少校倒掉了手中的酒，麦克塔维什中士倒掉了手中的酒，福琼少将倒掉了手中的酒。

邱吉尔摘下了帽子，默默地看着这一幕。

哗啦—哗啦几百名军官整齐划一地将手中的酒倒在地上。酒液飞溅，打湿了他们崭新的皮靴。浓烈的酒香在大厅里弥漫开来，混合着一种悲壮的仪式感。

这酒不是给人喝的，是给这块土地喝的，也是给那些没能回来的兄弟喝的。

「敬近卫军。」人群中爆发出低沉的吼声。

「敬近卫军。」

仪式结束。

亚瑟把空酒杯放在桌上，发出「哆」的一声轻响。

「现在，先生们。」他换了一副表情，嘴角勾起一丝淡淡的笑意：「吃吧。把肚子填饱。因为德国人可不会给我们留午饭。」

气氛重新活络起来，虽然带着一丝沉重，但更多的是一种劫后余生的豪迈。

赖德少校为了活跃气氛，手里抓着一只鸡腿，另一只手挥舞着那份《每日邮报》，挤进了一群第51师的参谋中间。

「看！这就是我们头儿！」赖德指着报纸上那个文质彬彬的少校，唾沫横飞：「这照片拍得太斯文了！简直像个娘娘腔！那是你们没见过他在加来的样子！」

「那个古德里安？哈！」赖德灌了一口酒，开始了他的艺术加工：「当时那辆德国指挥车离我们只有十米！十米！古德里安在无线电里听到长官用德语骂他的时候，吓得结巴了！我亲耳听到的！长官告诉他：滚回柏林去喝奶！不然我就把你的坦克塞进你的————」咳咳，总之，把那老家伙气得半死！」

周围爆发出一阵哄笑。

在这个充满了死亡阴影的下午，他们需要这样的神话。

但笑声很快就平息了下去。因为一个人站在了斯特林准将的身旁。

那是维克多&183;福琼少将，第51高地师

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